Возвращаясь вечером домой с танцев, я иду именно той дорогой, которой мы возвращались когда-то давно, тоже с танцев.
Там, где сейчас стоянка, была маленькая палатка, в которой мы с Пашей, моим партнером, покупали жвачку "Бумер" - по рублю за штуку. Очень хорошо помню ее яркую обертку, картинку на ней, даже вкус.
А потом, если дело было зимой, переходили дорогу и бежали кататься на горку - с ледянками или без них, все равно. Торчащий там в одном месте люк, на котором можно было подскочить и улететь едва ли не за ограду на проезжую часть, я тоже помню очень хорошо.
В один из таких вечеров, после долгого занятия и моих неизменных криков про неповоротливость и оттоптанные ноги, Паша сказал, что любит меня.
До его ухода было еще далеко. Год, два.. Или даже три. Не помню.
Эти воспоминания мне дороже многих.
Может быть, потому, что именно этой дорогой я хожу два, нет, чаще всего даже четыре дня в неделю.
А может быть, и не поэтому.